Bluefields

Posted: May 15, 2014 in Nicaragua

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I arribem a Bluefields després d’una terrorífica nit en un bus i un viatge en panga on, tot i que se suposa que és bonic perque vas pel riu, en realitat tothom clapava.

Bluefields és una peculiar “ciutat” de l’aïllada Región Autónoma del Atlántico Sur (RAAS). És com si ens traslladéssim als barris on vivia Bob Marley de petit: cases de fusta de colors destartalades, o bé típiques cases de colònia anglesa, gossos pollosos (bé, això ha estat una constant al llarg del viatge) i una barreja de criolls, rama, sumos, miskitos, mestissos i negres garífunes que parlen espanyol i un anglès que només entenen ells, discussions a tutiplén i carcajades al cap de dos segons, nens corrent descalços pel carrer, senyores que van a comprar amb els rulos de colors al cap, molta música, mercats a l’aire lliure, olors pestilents … I l’hotel ben ronyós on ens allotgem, on cal evitar utilitzar els banys a tota costa.

Però som aquí amb un objectiu: volem ser presents a almenys una part del festival de Palo de Mayo, una tradició d’origen anglès on a través de balls a l’estil africà al voltant d’un pal (antigament un arbre) es celebra l’arribada de les pluges i, amb elles, l’abundància. I el festival comença al barri d’Old Bank, un dels més antics i autèntics de la ciutat. I taaaaaant autèntic! D’entrada, i per variar, la cosa comença unes quantes hores més tard del que en teoria està programat, però això a ningú li preocupa. Per fer temps, passem a veure un partit de beisbol femení que estan jugant al mateix poble. Altre cop crits i discussions i al cap de res, carcajades (mai saps ben bé si va de debò la cosa…). Poc a poc es va caldejant l’ambient (per si no fes prou calor) i comença a arribar més gent al poble. Un munt de dones, enormes totes elles, amb mocadors de colors al cap i vestits increïblement llampants, comencen a moure l’esquelet totes cofoies amb aquella gràcia que només els negres tenen. Com es nota qui talla el bacallà aquí! Mai mai mai se m’acudiria portar la contrària a una d’aquestes dones! El senyors grans també s’animen, i ballen millor del que cap de nosaltres ha pogut ballar mai! Mentrestant, jocs tradicionals de bitlles, i un de ben curiós que consisteix en enfilar-se a un pal altíssim ple de greix, per arribar a dalt i aconseguir el premi de 50 dòlars! Una cervesa per aquí, una altra per allà… En conseqüència, cal anar a buidar al lavabo. Entro a la casa d’una de les senyores del poble que amablement em convida a passar, i les veig a totes cuinant qui sap què en una cassola enorme per tothom. Com a les pel·lícules tot plegat! Però la millor part ve quan un grup de música local comença a tocar i la gent s’anima encara més. Per més que us ho expliqui no us podeu imaginar l’escena: la gent ja s’ha animat del tot i els balls són al·lucinants, acaben pel terra, es refreguen els uns contra els altres, que si el cul per aquí, que sí les mans per allà… i tot amb aquella divina gràcia. Evidentment, no només ens porten a ballar, sinó que en un moment paren la música, ens fan parlar pel micro, ens diuen com d’agraïts estan de que siguem allà, i ens llencen al mig de la “pista” a fer el show davant de tothom! I som-hi tots! Mans per aquí, refregament de culs, que si tira’t a terra… Descarat i increïblement divertit! I jo encantadíssima! I ells també. Ens havien dit que anéssim amb compte, que si aquests barris tant de negres són perillosos, que si a vegades són racistes… però una vegada més, ens reben amb els braços oberts.

Diuen que una vegada que un periodista nord-americà de dubtoses intencions va preguntar a Rubén Dario si al país no hi havia altres poetes més que ell, el senyor Rubén, príncep de les lletres castellanes, va respondre-li: – En Nicaragua, cada vez que una mujer pare nace un poeta. Basant-nos en aquesta remarcable dada i en les nostres petites i humils experiències al llarg de la seva terra natal, vam decidir que no podíem faltar al Tercer Certamen Internacional Centreamericà de Poesía. Il•lusos de nosaltres, encara ens pensàvem que la programació de les festes servia per alguna cosa… Doncs no, resulta que se la passen pel forro, que el festival començava abans del que deia el nostre sobrevalorat tríptic en paper, i que com que aquí, encara que preguntis, mai ningú sap ni on ni quan passen les coses, i a més resulta que havien decidit acabar la cosa dos dies abans del que ho havien programat, ja hi arribem ja al festival, però ni més ni menys que a la cerimònia de clausura, que resulta ser un pal protocol•lari monumental. I és que, per molt que viatgem i ens intentem adaptar, algunes vegades encara tenim la falsa idea que les coses poden funcionar com a casa.

Entre festa i festa (diuen que Nicaragua té més dies festius que dies al calendari), anem a esmorzar tortillas amb cafè al mercat, comprem ara aquí ara allà, tastem el rondón (que ve de la paraula Run Down) i que és un estofat típic de la zona fet amb coco i, en aquest cas, tortuga, ens inflem a menjar pattys (que ve de para ti – pa’ ti), passegem una vegada i una altra pels mateixos quatre carrers i ens deixem conèixer per gairebé mig poble. I és que la gent se sorprèn que ens agradi tant aquest lloc, doncs els turistes que normalment veuen només hi són de pas, no més d’un dia, per poder arribar a les famoses Corn Islands.

I igual que quan planifiques i no et surt bé una cosa et frustres (qui més qui menys), quan no planifiques i passa quelcom positiu inesperat et pots emportar una alegria doble! I això és el que ens passa quan topem sense voler-ho amb la celebració de May Pole del barri Beholden. El Bluefields Sound System ha organitzat un seguit de concerts i impros de reggae, hip-hop, música cantada en miskito (llengua indígena de Nicaragua) i tululú, hi ha una competició de balls infantils en parella que ens deixen amb la boca oberta i els ulls com dues taronges, i se’ns brinda també la grandíssima oportunitat de veure gent molt gran, els pares del Palo de Mayo, ballant com es feia en els seus inicis. I més música i més balls que s’allarguen fins a la matinada.

Bluefields representa en bona part aquesta regió autònoma de l’Atlàntic, amb una cultura i una història pròpies provinents de l’esclavitud i d’un cert desacord amb la revolució i un de posterior més gran amb la centralització de la nació, que li proporcionen una idiosincràcia que no deixa indiferent.

* El rastaman que veieu a les fotos amb un vestit blanc i de colorins és el Sabu, un artista conegut de la zona. Aquí us en deixem un tastet:

I aquest és un petit i tendre documental sobre els orígens del Mayo Ya.

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Y llegamos a Bluefields tras una terrorífica noche en un bus y un viaje en panga donde, aunque se supone que es bonito porque vas por el río, en realidad todo el mundo va dormido.

Es como si nos trasladáramos a los barrios donde vivía Bob Marley de pequeño: casas de madera de colores destartaladas, o bien típicas casas de colonia inglesa, perros piojosos (bueno, esto ha sido una constante a lo largo del viaje) y una mezcla de criollos, rama, sumos, miskitos, mestizos y negros garífunas que hablan español y un inglés que sólo entienden ellos, discusiones a tutiplén y carcajadas al cabo de dos segundos, niños corriendo descalzos por la calle, señoras que van a comprar con los rulos de colores en la cabeza, mucha música, mercados al aire libre, olores pestilentes… y el hotel roñoso donde nos alojamos, donde hay que evitar utilizar los baños a toda costa.

Pero estamos aquí con un objetivo: queremos estar presentes en al menos una parte del festival de Palo de Mayo, una tradición de origen inglés donde a través de bailes al estilo africano alrededor de un poste (antiguamente un árbol) se celebra la llegada de las lluvias y, con ellas, la abundancia. Y el festival comienza en el barrio de Old Bank, uno de los más antiguos y auténticos de la ciudad. ¡Y taaaaaan auténtico! De entrada, y para variar, la cosa empieza unas horas más tarde de lo que en teoría está programado, pero eso a nadie le preocupa. Para hacer tiempo pasamos a ver un partido de béisbol femenino que están jugando en el mismo pueblo. Otra vez gritos y discusiones y al cabo de nada carcajadas (nunca sabes muy bien si va en serio la cosa… ). Poco a poco se va caldeando el ambiente (por si no hiciera suficiente calor) y empieza a llegar más gente al pueblo. Un montón de mujeres, enormes todas ellas, con pañuelos de colores en la cabeza y vestidos increíblemente llamativos, empiezan a mover el esqueleto todas satisfechas de sí mismas, con esa gracia que sólo los negros tienen. ¡Como se nota quien corta el bacalao aquí! Nunca, nunca, jamás se me ocurriría llevar la contraria a una de estas mujeres. Los señores mayores también se animan, y bailan mejor de lo que ninguno de nosotros ha podido bailar nunca. Mientras, juegos tradicionales de bolos, y uno muy curioso que consiste en subirse a un poste altísimo lleno de grasa, para llegar arriba y ¡conseguir el premio de 50 dólares! Una cerveza por aquí, otra por allá… En consecuencia, hay que ir a vaciar al baño. Entro en la casa de una de las señoras del pueblo, que amablemente me invita a pasar, y las veo a todas cocinando quién sabe qué en una cazuela enorme para todos. ¡Como en las películas todo! Pero la mejor parte viene cuando un grupo de música local comienza a tocar y la gente se anima aún más. Por más que lo explique no os podéis imaginar la escena: la gente ya se ha animado del todo y los bailes son alucinantes, acaban por el suelo, se restriegan los unos contra los otros, que si el culo por ahí, que si las manos por allí… y todo con aquella divina gracia. Evidentemente, no sólo nos llevan a bailar, sino que en un momento paran la música, nos hacen hablar por el micrófono, nos dicen lo agradecidos que están de que estemos allí, y nos lanzan en medio de la “pista ” a hacer el show ¡delante de todos! ¡Y vámonos! Manos por aquí, restregón de culos por allá, que si tírate al suelo… ¡Descarado e increíblemente divertido! ¡Y yo encantadísima con la experiencia! Y ellos también. Nos habían dicho que fuéramos con cuidado, que si estos barrios tan de negros son peligrosos, que si a veces son racistas… pero una vez más, nos reciben con los brazos abiertos.

Dicen que una vez que un periodista norteamericano de dudosas intenciones preguntó a Rubén Darío si en el país no había otros poetas más que él, el señor Rubén, príncipe de las letras castellanas, le respondió: – En Nicaragua, cada vez que una mujer pare nace un poeta. Basándonos en este remarcable dato y en nuestras pequeñas y humildes experiencias a lo largo de su tierra natal, decidimos que no podíamos faltar al Tercer Certamen Internacional Centroamericano de Poesía. Ilusos de nosotros, aún osábamos pensar que la programación de las fiestas servía para algo… Pues no, resulta que se la pasan por el forro, que el festival comenzaba antes de lo que decía nuestro sobrevalorado tríptico en papel, y que como aquí  aunque preguntes nadie sabe ni dónde ni cuándo pasan las cosas, y además resulta que habían decidido terminar la cosa dos días antes de lo que lo habían programado, si llegamos al festival, si… pero a la ceremonia de clausura, que resulta ser un palo protocolario monumental. Y es que, por mucho que viajamos y nos intentamos adaptar, algunas veces aún tenemos la falsa idea de que las cosas pueden funcionar como en casa.

Entre fiesta y fiesta (dicen que Nicaragua tiene más días festivos que días en el calendario), vamos a desayunar tortillas con café al mercado, compramos ahora aquí ahora allá, probamos el rondón (que viene de la palabra Run Down ) y que es un estofado típico de la zona hecho con coco y, en este caso, carne de tortuga, nos hinchamos a comer pattys (que viene de para ti – pa’ ti), paseamos una y otra vez por las mismas cuatro calles y nos dejamos conocer por casi medio pueblo. Y es que la gente se sorprende de que nos guste tanto este lugar, pues los turistas que normalmente vienen sólo están de paso, no más de un día, para poder llegar a las famosas Corn Islands .

Y al igual que cuando planificas y no te sale bien algo te frustras (quien más quien menos), cuando no planificas y pasa algo positivo inesperado, ¡ te puedes llevar alegría doble! Y eso es lo que nos pasa cuando topamos sin quererlo con la celebración de May Pole del barrio Beholden. El Bluefields Sound System ha organizado una serie de conciertos e impros de reggae, hip -hop, música cantada en miskito (lengua indígena de Nicaragua) y tululú, hay competición de bailes infantiles en pareja que te dejan con la boca abierta y los ojos como platos, y nos brindan también la grandísima oportunidad de ver gente muy mayor, los padres del Palo de Mayo, bailando como se hacía en sus inicios. Y más música y más bailes que se alargarán hasta la madrugada.

Bluefields representa en buena parte esta región autónoma del Atlántico, con una cultura y una historia propias provenientes de la esclavitud y de un posterior y relativo desacuerdo con la revolución y  de otro mayor con la centralización de la nación, que le proporcionan una idiosincrasia que no deja a uno indiferente.

 

* El rastaman que veis en las fotos con un vestido blanco y de colorines es Sabu, un artista conocido de la zona. Aquí os dejamos una pequeña muestra:

Y este es un pequeño y tierno documental sobre los orígenes del Mayo Ya:

 

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